Vĩ thanh

Sáu tháng sau.
Tiệm sách cũ “Tĩnh Mặc” ở Thượng Hải vẫn đón những cơn mưa phùn đặc trưng của vùng Giang Nam. Chỉ khác là, bên cạnh chiếc bàn làm việc của bà chủ Thẩm, nay có thêm một chiếc ghế bành bọc da cũ kỹ.
Tống Cảnh Thâm ngồi đó, tay cầm một cuốn sách cổ, nhưng ánh mắt lại dán chặt vào người phụ nữ đang cặm cụi bên bàn làm việc. Anh gầy đi nhiều so với trước, nét mặt cũng bớt đi vài phần ngạo nghễ, thêm vài phần thâm trầm tĩnh lặng.
“Anh nhìn đủ chưa?” Thẩm An không ngẩng đầu, tay vẫn cầm bút lông chấm hồ dán, giọng điệu pha chút bất lực.
“Chưa đủ.” Tống Cảnh Thâm thản nhiên đáp, lật một trang sách, “Cả đời này cũng nhìn không đủ.”
Thẩm An đặt bút xuống, day day thái dương. Từ ngày anh “trắng tay” dọn về đây, tiệm sách nhỏ bé của cô bỗng trở nên chật chội lạ thường. Dù anh nói là “trắng tay”, nhưng thi thoảng cô vẫn thấy Trần Khải lén lút đến báo cáo tình hình, và những cuộc điện thoại chỉ đạo từ xa với những con số hàng trăm triệu tệ vẫn diễn ra trong phòng tắm.
Cô biết, con sói dù có bị thương thì vẫn là sói, không thể biến thành chó nhà. Anh vứt bỏ Tống thị, nhưng không có nghĩa là anh mất đi bản lĩnh. Anh chỉ đang dùng một cách thức khác để xây dựng lại đế chế của mình, một đế chế mà ở đó, cô là nữ hoàng duy nhất.
“Trời sắp mưa rồi, khớp tay em có đau không?” Tống Cảnh Thâm đứng dậy, đi tới nắm lấy bàn tay trái của cô.
Chiếc vòng ngọc bích vẫn nằm đó, ôm khít lấy cổ tay cô. Những ngày trời trở gió, nơi vết gãy được trám vàng sẽ truyền đến cảm giác tê buốt âm ỉ, lan vào tận xương tủy.
Đó là di chứng của kỹ thuật Kim Thiện, kim loại và ngọc có độ giãn nở nhiệt khác nhau, khi thời tiết thay đổi sẽ tạo ra sự co kéo, gây đau nhức cho người đeo.
Thẩm An khẽ nhíu mày khi anh xoa bóp cổ tay cho cô, nhưng cô không rụt lại.
“Hơi nhức một chút.” Cô thành thật trả lời.
Tống Cảnh Thâm cúi xuống, hôn nhẹ lên đường vân vàng rực rỡ trên mặt ngọc, sau đó hôn lên làn da xanh xao bên dưới. Hơi thở ấm nóng của anh xoa dịu cơn đau buốt giá.
“Đau thì nói với anh.” Anh thì thầm, ánh mắt dịu dàng đến mức có thể nung chảy cả băng tuyết, “Anh sẽ xoa cho em cả đời.”
Thẩm An nhìn anh, rồi nhìn ra ngoài cửa sổ, nơi những giọt mưa bắt đầu rơi xuống tán lá ngô đồng.
Cô chợt nhận ra, tình yêu cũng giống như chiếc vòng ngọc trám vàng này. Nó đẹp đẽ, lộng lẫy, quý giá hơn bất cứ thứ gì nguyên vẹn tầm thường. Nhưng vào những ngày trái gió trở trời, nó vẫn sẽ khiến người ta đau nhức nhối.
Nỗi đau đó nhắc nhở họ về những gì đã mất, và cái giá phải trả để tìm lại nhau.
Hạnh phúc không phải là không có thương tổn. Hạnh phúc là khi vết thương đã lành sẹo, nhưng mỗi khi cơn đau tái phát, luôn có một người ở bên cạnh, sẵn sàng cúi xuống hôn lên vết sẹo đó.
“Linh lung đầu tử an hồng đậu, Nhập cốt tương tư tri bất tri?”
Hạt đậu đỏ năm xưa đã nảy mầm, rễ của nó đâm sâu vào xương tủy, đau đớn nhưng cũng ngọt ngào đến tận cùng.